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                    Pistolas

Tanto tanto te cuidabas y ahora estas escofinada, nadie te fue a ver.
Me acuerdo cuando bailabas, me acuerdo que ni mirabas, nunca entendi bien.
Un escote que termina cuando empieza la caida de algún otario sin red.
No te salvo el dia en que salías, discutían y el botón tiró y ya ves.
Cemento caliente al piso rosa la pared que te hizo aullar como un bebe.
Jubilados de un derecho que cortaron como helecho el techo hizo caer.
Solos, y ora vez sin nada despues de haber dado entrada sin salida a la vejez.
Retumban las venas los muchachos y las nenas a la carga otra vez.
Pistolas, que se disparan solas
Caidos, todos desconocidos
Bastones, que pegan sin razones
La muerte es una cuestion de suerte.
Es asi, no hay mas que hablar
te va a salir, por donde no esperaste.
Que se maten nomas, que se maten nomas
que se maten nomas en el Gran Buenos Aires
en la parte de atras
haganse su guetto, quedense en su barrio
y que no se ajuste el cinturon de Rosario
Santiago del estero, peleando su dinero
pongamos policias que se maten nomas
que se maten nomas
Quiza no sea el vino....